Inclinándome, sí,

al clima de los años, al peso de las ruinas

de la carne, encorvado en mis carencias,

como el sauce que roza en la corriente

el reflejo fugaz de lo vivido.

Inclinándome, sí,

con reverencia, agradeciendo

la presencia del escaso auditorio,

el temple y alegrías que me han dado

en esta feria bufa, ignominiosa.

Inclinándome, sí,

ante el misterio y su verdad ambigua

y su belleza fugitiva y ciega,

no con rendida servidumbre

sino con refinada cortesía.

Y cuando la certeza al fin se imponga

de que no habrá más horas ni más días,

salir como una sombra

salir, pero inclinándome,

salir sin titubeos de la escena.